La patria podrida
Hercilia
Castro
La Patria se volvió un mito,
un lejano sin nombre. Sin ríos, ni petróleo, bosques, cielos, mares o sonrisas,
la patria está podrida.
La patria se hizo trizas, se
fue en una firma de padrotes y prostitutas encerradas en un edificio a piedra y
lodo, donde adentro unos hacían pantomimas y otros se apresuraban con tal de ya
chingarse al país.
La patria no tiene nombre,
no tiene nada, todo se fue, identidad ciega de dioses Aztecas, sólo existe la
religión de la Cruz aunque no sea su origen.
Matarían como brutos si se
tocará a su pequeña morena, prenderían fuego a mi risa si vieran me río de sus
creencias.
Hace unas horas se fue a la
mierda lo que quedaba de suelo mexicano, pero todos celebramos fiestas, es
navidad, el sentido patriótico está en ir a las posadas.
Ya vendrá enero y nos
rasgaremos las vestiduras, pondremos hagstag
revoltosos, haremos comidilla de los políticos y las mamadas que nos dieron
este mes –literal es una mamada-, escribiremos líneas criticando al sistema,
chillaremos como niños que buscan a la mami en la oscuridad.
Pero antes paguemos las
deudas, la cuesta de enero, la colegiatura, el carro, vayamos de shopping y compramos el nuevo celular para poder
presumirlo en las marchas.
Y berrearemos, renegaremos
pero todo quedará igual, la gente no se puede perder Laura Bozzo, tampoco el
futbol, la marcha más importante es la de la Lupe, el símbolo patrio más puro
el árbol de navidad, qué importa lo ponga Coca-Cola.
Hay que atender las posadas,
ser dulces con la familia, emborracharse, ser hipócrita en las posadas, fajar a
la vecina aunque esté casada, darle celular a los hijos de seis años para que
dejen de fastidiar, hay que drogarse, abotagarse de enajenación como imples
bestias, bestias mal paridas que somos en lo que fue un gran país.
¿Qué la patria nos da de
comer?, Mentira! Somos nosotros los que pagamos impuestos, pagamos a Hacienda
el ISR, IETU, IVA y lo que nos quiera
chingar más, no son sus campos de maíz percudido, abandonado, tasajeado de
agroquímicos, lleno de transgénicos, campo abandonado con plagas, donde los
cafetaleros perdieron hace años la esperanza.
Campesinos invisibles que
mandan de comer a nuestras mesas, doloridas sus manos por mover la tierra, la
tierra carcomida y agrietada de tanta resequedad, campesina que de sus manos fregadas
hace magia con las manos, pone el nixtamal, lo suaviza, con los ojos vacíos de
esperanza, los senos aguados de parir hijos en el campo, a veces sin parteras,
mujer que abre las piernas y da vida miserable a 20, 15, 10, seis, cuatro
hijos, los hijos que sean; Mujer que pone al fuego la masa, anda hijo vente a
echar un taco, ándale viejo, come, que el campo árido te espera, que el patrón
se va a enojar, que hay que ir a cuidar el aguacate, debes echarte el pesticida
en la espalda, ándale viejito, que no importa la miseria que te den ni el
cáncer que te va a matar en cinco años por los químicos, que no importa si
mueres, aquí todos morimos, aunque ellos, los de ciudad no se den cuenta.
Pescadores que se
emborrachan en la punta de San Esteban, se hacen pendejos en la temporada, que
el trasmallero mata al delfín, qué coños importa, lo que importa es que el
güerito gringo me compre el dorado, no le hace se mueran las tortugas, Oye pero
te han quitado la playa los del hotel, eso no importa, hay que darle cara
amable al extranjero ojiazul, aunque venga con sida a infectar a tus hijas,
aunque se lleve a sus hijos al extranjero para prostituirlos, qué importa, es
güerito ojiazul.
La patria podrida con sus
diputados que visten Armani y sus senadoras con bolsitas chic de YSL, sus
jueces podridos, llenos como cerdos de dinero ajeno, roídos de ambición y tan
gordos que olvidan pueden ir a hacerse con tanto dinero un by pass; La diputada local ahora pugna por equidad de género, pero
no cuenta que su hermano que ya fue senador, diputado, presidente del partido
izquierdoso, secretario de desarrollo social, otra vez diputado, líder del
camino demócrata, la puso como regidora y le cuidó sus puterías; Ella, hace
bien su trabajo en el congreso local, avaló la Reforma Laboral y está de
acuerdo con la inversión privada aunque sea trata de blancas, qué más da, todo
sea por la equidad de género.
Compañero, vamos a informar
a la gente de que todo es estrategia del gobierno para despojarlo y privatizar
todo, que la gente se mueva, vamos a concientizar a las calles, tenemos que
darles la información, no mira compañera, la gente no entiende, tú ponle futbol
y ya está, así es la gente, además, para qué te metes en problemas, tú deja al
mundo que ruede, como sea, la editorial es la que paga, la que dice todo; pero
compañero, no podemos aliarnos al Capital, estos desgraciados quieren matar de
hambre a nuestro pueblo, es necesario luchar, no mira compañera, para qué, yo
al menos no trabajo después de mi horario y por una nota de 50 pesos no me voy
a desgastar, dice el reportero conformista, que vive a base de los favores de
los alcaldes, del diputado, del sistema, que no critica, no marcha, no grita,
todo en pos de la supuesta objetividad, no hace nada, así sea su hermano el
locutor quien ha sido asesinado por el gobierno o el narco.
La patria caída, no se
levanta, la pisoteamos, la humillamos con la pasividad, metidos en la internet,
metidos en nuestros problemas pero oh malditos chairos cómo queman el árbol de
Coca-Cola, pinches pendejos, salen a la calle a protestar, idiotas, ahí andan
de revoltosos, maestros argüenderos, estudiantes conflictivos, qué bueno que se
chingaron al periodista de segurito andaba en otras cosas, Smeitas huevones,
ya, resígnense, no tienen nada qué hacer, ah pero cómo chingan no ven que llego
tarde al trabajo, puta madre estos indios ya bloquearon me voy a perder el
partido de futbol.
Ahí va la patria, con sus
hijos dormidos, sus buenos mexicanos, drogados con chemo, con piedra, con
televisión, sus hijos autómatas, descerebrados, mal partidos en ideas, sin
ideas, zombis, flacos, tísicos, con parásitos, jodidos, desempleados, desnutridos,
convertidos en halcones, analfabetas, frustrados, sin alma, sin espíritu, sin
historia, pero hay que rogarle a la virgencita porque ora que sea temporada nos
vaya muy bien.
Destruidos, sin futuro,
amnésicos seres que olvidan todo, un taco aunque sea, regáleme un taco no tengo
dinero, no me alcanza el sueldo, ora el niño se enfermó, ora mi vieja dice que
nosotros pagaremos la barda de la escuela, ora vino el proveedor, ora me sale
el Coppel que le debo intereses, ora no tengo dinero, de nuevo no tengo dinero,
qué haré.
Sumido en su miseria, la
miseria más grande que tiene en el ser, su casa de lámina de cartón, sus calles
olvidadas, destruidas porque ya se chingaron el ramo 33, con obras a medio
hacer desde hace cuatro administraciones, los útiles no llegaron nunca a la
escuela, la medicina no llegó al centro de salud de La Laja, no pues ya
despidieron al doctorcito, ahora a ver hasta cuando dice el gobierno.
Pero para 2014
protestaremos, que no importa si aprueban reformas, hay que celebrar y comer
pavo, romper piñata, quemar cuetes aunque estallen los tímpanos del gato,
jódete mundo, esto es nuestra identidad. Identidad, ¿Qué es identidad?.
Huitzilopochtli se ríe, los
abuelos lloran en su tumba, no entienden cómo es que los olvidamos, cómo
olvidamos fueron los españoles quienes trajeron la plaga, la peste, la viruela
y el sarampión, la ignorancia, la sumisión. ¿O fueron los gringos?.
La patria se pudrió, está
podrida.
property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL">Hercilia Castro Balderas
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